Iba a escribir, pero he recordado este poema... y es que estoy tan cansada, que de mi parte, hoy sólo puedo poner los buenos días... lo demás lo dejo para Luis Cernuda:

Estar cansado tiene plumas,
tiene plumas graciosas como un loro,
plumas que desde luego nunca vuelan,
mas balbucean igual que loro.

Estoy cansado de las casas,
prontamente en ruinas sin un gesto;
estoy cansado de las cosas,
con un latir de seda vueltas luego de espaldas.

Estoy cansado de estar vivo,
aunque más cansado sería el estar muerto;
estoy cansado del estar cansado
entre plumas ligeras sagazmente,
plumas del loro aquel tan familiar o triste,
el loro aquel del siempre estar cansado.

Estoy envenenada. Pero esta vez no es por mi mala leche, tranquilos. Es por la mierda de los mosquitos mutantes que han sobrevivido a la obra de la M-30. Son una especie más fuerte. Están psicológicamente afectados por la muerte de sus familiares y amigos, además de la eliminación de su ecosistema natural. Este invierno se alimentaban a base de cemento y gravilla. Tienen una segunda piel hecha a base de polvo. Es como de hormigón armado.
Ahora han despertado del letargo. Tienen sed de venganza. Ansían picar y picar. Yo los sufro, pero no en silencio. Por las noches, mantengo una lucha a base de mecawenenlaputa y cabronacosmorid. Hasta hora no ha dado ningún fruto. Pero hoy voy a por el killpaf. Lo que me acojona es pensar que puedan tomárselo como si fuese incienso. Me imagino a los mosquitos con turbante fumándose el veneno.
Ya podría vivir Gallardón en mi barrio... porque os juro, que me uno con los mosquitos.

Estoy muy cansada. Este fin de semana me ha dejado realmente baldada. Puedo alegrarme de que hoy no sea el concierto de los rolling, ya que sería el día de mi muerte.
Tengo una magulladura en cada rincón de mi cuerpo. Los pinrreles destrozados, las piernas cansadísimas, unas picaduras de tarántula (me niego a pensar que han sido mosquitos) que me impiden ponerme pantalones ajustados, un careto... bueno del careto ni hablamos.
El hecho de pensar que me queda todo el día por delante, me consume. Pero si pienso que es el primero de una larga lista de madrugones, creo que me piro a casa.
Lo único que me consuela, el placer de daros los buenos días.

Hoy le he visto.
Hoy le he visto o he querido verle.
En ese leve parpadeo que se produce al despertar. Sentado en mi cama. Observando.
Pero no había nadie. Estaba sola, entre ruidos mañaneros y sábanas arrugadas.
Cierro y abro los ojos. Confirmo que es de día, que no estoy soñando, y que en algún lugar él también me habrá visto.

He tenido una revelación. Podía pasar mi vida, en un eterno atardecer. Bebiendo cerveza, bien fría. Tomando unos frutos secos, pistachos a poder ser. En una terraza pero no de bares... ático de confianza, en... lavapiés? Sí, no está mal. Mis chofas de sol, una silla de las que no te corten la circulación. Temperatura cercana a los 24, 25. Con una leve brisa. De esas que tan sólo dura unos segundos, pero en ese tiempo el cuerpo sufre una pequeña excitación. Buena compañía, los de siempre. Pocos pero bien avenidos. Y risas, muuuchas risas...
Quizá tengo tan claro lo que quiero, pq ya lo he vivido. Tenemos que cambiar la hora de quedada. Dónde esté un atardecer, que se quiten las mañanas eternas.

Ayer fue el cumple de Agustín. Hombre tierno y agrio, sarcástico y entrañable, lleno de una chulería innata de su acento madrileño. Manos fuertes y robustas. Dedos enormes que abrazaban el volante como si fuera su hijo. Media cara y un brazo más moreno, más curtido.
68 pencos que calza el tom jones. Y ayer voy yo, y le regalo unas bermudas. Eran monísimas, de lino, color safari, y lo mejor de todo es que se las ha probó! Vosotros sabéis la cantidad de veces que le hemos dicho a mi padre, ponte unos pantalones cortos para conduciiiiiiiir... que pasas muuuchaaaas hooooraaas... queee viieneeees toooo suuudaaaooo... y él se negaba. Lo bueno es que ayer me confesó por qué. Atentos, porque vais a querer que os adopte: Entre puchero y puchero, con esa voz de ogro afinada por los gorgoritos que le hacían las lágrimas, me dice 'eeeesss qquuue teeengo laaas piiiieeerrnaaaas tooorciiidaaaas'.
Os podéis imaginar la carcajada que di! El trauma de mi progenitor al desnudo! Yo creía que llegaba una edad en la que todo te sudaba bastante, pero va a ser que no. Cuando se puso los pantacas, le abracé y le dije, tienes unas piernecitas preciosas. Mi padre forzó una sonrisa, y me dijo, este verano tendrás que venir a la playa para verme con ellas.
Me apetece verle pasear con las manos en la espalda y sus piernas torcidas. Qué hombre tan tierno, tan agrio, tan sarcástico, tan entrañable... tan padre.

Me hallo en una disyuntiva... tomarme la pastilla de la alergia o no, he ahí mi cuestión. Parece una decisión poco importante pero me limita el día, y más en época de exámenes. Qué es mejor, andar estornudando, con moquillos, tosiendo cual vieja pelleja, con los ojos hinchados, sin poder ponerme las lentillas o, sufrir desmayos cada vez que miro a un sitio más tiempo de lo normal, que no me apetezca hablar porque me parece un esfuerzo tremendo, acostarme a las 10 y media de la noche ya que mi cuerpo no coordina lo que mi mente le dicta, y en definitiva, padecer los primeros síntomas de narcolepsia?
Hoy no me he tomado la pasti, y ya me empieza a picar la garganta. Tengo la sensación de que siempre tomo la decisión inadecuada... o tal vez, tengo alergia a las mañanas.

No entiendo por qué estoy aquí. Recuerdo cuando odiaba los lunes. Aquí los martes son de película de terror. Esta gente tiene un gepeto terrible. Hablan raro, como con gruñidos. No paran de beber un líquido marrón que te deja el estómago echo polvo. Lo toman para despertarse. Me guardo lo que me despierta a mi. Parece que no conocen el zumo de cebada, con lo que revitaliza a media mañana.
Echo de menos mi galaxia, sus bares estelares, y sobre todo esa compañía alienígena. Quiero volver a casa y la puta nave sin arrancar.
Recibo un mail. Son palabras familiares, en mi idioma. Ya no estoy sola. Hay alguien que sabe que estoy en este planeta de locos... hay alguien que me ha dado los buenos días.

Gracias, ahora sé que algún día me iré de aquí.

Hoy me he levantado al alba.
Apunto de morir, he conseguido llegar al baño. El agua caliente me ha dado los buenos días. Ni café, ni magdalenas. De desayuno, un buen abrazo que me llene el estómago de amor.
Ahora estoy revuelta y tengo ardores. Las mariposas me están dando guerra. Le tendré que decir a su dueño que no las alimente tan bien. Se acostumbran fácilmente, y cuando no está él, se me rebelan las muy putas.
Teléfono, gritos, mal humor, el ambiente perfecto para que se duerman.
Ojalá me vuelva a doler el estómago... porqué significará que su dueño las habrá dado de comer de nuevo.

En ocasiones las cosas no salen como nosotros queremos. Ejemplo claro y nítido: Es miércoles y a mi me gustaría que fuera viernes. Pero dejando a un lado los imposibles, la vida nos brinda momentos en los que fracasamos... bueno fracaso no es la palabra. Decepción, ésta si. Nos decepcionamos con las pequeñas metas que no conseguimos. No somos perfectos.Supongo que las decepciones van haciendo callo en uno. Llega un momento en que casi todas rebotan. Pero siempre llega una que traspasa el caparazón. Las que se abren paso y llegan a tocar piel, tardan en curarse.
Y qué hay de esas pequeñas victorias? Esa la niña que ansías por fin se haya dado cuenta que existes, que alguien te diga hoy que tienes el guapo subido, que te reconozcan un trabajo bien hecho o simplemente que te abracen después de un día canalla. Parece que los seres humanos nos alimentamos de estos pequeños triunfos.
Mi sobri ayer consiguió uno de los más importantes de su corta vida: al año que viene, portero del atleti benjamines! Dejando a un lado el orgullo de tia, disfrutemos de las pequeñas satisfacciones que nos de el día... y las derrotas, como los calzoncillos, siempre por dentro.
Besos y bon día!

Creo que hoy he tenido uno de los sueños más desagradables de toda mi vida. No es que se muriese alguien, o que me estrellara desde 500 m contra el suelo. Aviso a navegantes que lo que voy a contar ahora es bastante escatológico a la par de desagradable...
Me encontraba yo en la cola de un baño en un chalete de vacaciones, estabais todos, Fels, Pepis, Gabi, Ols, todos. También había gente que no conocía. Suelo pensar que son personajes de series, que una vez vi en la televisión, y se quedaron en lo más profundo de mi cerebro. Bueno la cuestión, me disponía a hacer aguas menores, cuando de pronto... me bajo unas bragotas que estaban todas cagadas!! Aaaaaaaaaaaaahh! siiiiiiiiiiiii! Soy cerda, una asquerosa que sueña con sus excrementos!! Encima la mieeerda en cuestión era neeeegra y amarilla la cabrona. Cuando en mi sueño empiezo, nunca mejor dicho, a cagarme en la puta, levanto la cabeza... y veo a toda la cola de gente en el baño admirando mi cacafuti!!! Quieeeero llorar! Quiero llorar!! Ahora la pregunta es, la habré cagado en algo o la iré a cagar? De momento quiero olvidar este sueño zafio y burdo, nada comparable conmigo. Además... todo el mundo sabe que yo cago pétalos de rosa ;)

Como es posible que a las 8 y media de la mañana, de un lunes cualquiera alguien pueda ser tan patoso? Si alguien tiene la poca fuerza de intentar abrir una funda de las gafas, no conseguirlo pero de paso se pille un dedo, que del dolor empiece a mover toda la mano como si le hubiese dado un ataque, que de repente la funda de hormigón armado salga disparada a su propia cabeza, que anteriormente estaba echada hacia atrás porque se lo veía venir, y que encima tenga que dar gracias de que en vez de haberle dado en un ojo tiene ahora los labios más carnosos de toda la oficina, esa soy yo.
Desde gasómetro, Laura Jagger con amor.