He tenido un fin de semana cargado de literatura no leída. Soy consciente que esta asignatura se me ha ido de las manos, pero lo intentaré hasta el final. Es un poco el caso de Al, pero sin conciencia. Su vida está en manos ajenas, en manos equivocadas diría yo, y lo peor, es que no tiene huevos a recuperar lo que es suyo. Se siente engañado, tonto, resentido, pero no dice nada. Bueno, no le dice nada a M, porque a mi me cuenta to lo suyo. Es como yo. Va a llegar hasta el final. Mi examen va a ser un suicidio. Sus conversaciones con M una tortura constante, que le va a terminar volviendo loco.
Y qué hacer? Decirle que la mujer de su vida, es una puta? No, mejor le puedo decir, que es medio bobo por no darse cuenta de que le ha estado tomando el pelo este último año. Que ha estado jugando con él, y con el otro. Que ha tirado por tierra 4 años de relación, le ha roto el corazón y no por irse con el señorito andaluz. Cómo decirlo... ya no son los hechos, son las formas. No puedes querer que tu exnovio sea tu mejor amigo.
Pero él está ciego. Yo no le digo nada. Me cuenta sus cosas, y él se escucha. Se orienta a si mismo. Yo callo y le dejo hacer. A veces parece que no le hago caso. Son como reflexiones en voz alta. El mismo llena sus ojos de lágrimas, y se cabrea por lo que dice. Está en la fase ojalá no la hubiera conocido nunca. Pero no lo dice con rabia, lo dice como Muchachito: 'Ojalá no te hubiera conocido nunca, para no amarte siempre'.
Y yo le digo lo moñas que es el deivi, que si ha visto alguna de las pelis de los goya, que si le parece frondosa la vegetación de Tegucigalpa, le hago el cuñao, le cuento mi vida gimnástica, y parece que de vez en cuando le arranco una sonrisa. Y con eso y un abrazo se conforma, hasta que de nuevo en su móvil aparece M.
Y me acuerdo de un verso que leí ayer: 'me moría con mi memoria'. Yo no me acuerdo de qué figura era, pero Al recuerda lo que significa.